En Mi Cuarto

En mi cuarto hay paredes que nunca he pintado, y por eso quizás me dan la espalda cuando les hablo, una máscara de yeso que no me sonríe, una puerta con la que cierro el mundo exterior. Aquí están Marx, Caicedo, Engels, Arango, Weber, Cortazar, “en copias y no en originales”, excepto Freud, que está en mi cabeza gracias a Helena. Así mismo anda por ahí un mar profundo, miles de montañas, un sol, una luna y todos los planetas de la vía Láctea, todo está dentro del libro de geografía 7 quejamás devolví al colegio y para entretenerme: Los dados, las cartas, un ventilador, dos almohadas, un paquete de habas, muchos libros de cuentos y nadaismos, La Casa Editora, el libro prestado, recuerdos perdidos, la mujer del prójimo, (sólo que dormida). Como decorado: algo de mugre, medias bajo la cama, más mugre, y aunque no lo crean... también hay cucarachas, a las que no veo pero sé que existen, ¿sabrán ellas que yo existo?, Además, mariposas que de vez en cuando vienen a visitarme, y un ratón (el del computador). No pueden faltar mis mascotas, las hormigas, a las que les hice una carretera de lápiz, por la que transitan día y noche ¿será que no duermen?, En ocasiones mato a una, para sentirme dios, pero fracaso al intentar revivirla. Para terminar, algo de ropa limpia, muchas camisetas negras que disimulan la mugre, y mis viejos zapatos, rotos de tanto caminar. Pero faltás vos y un libro que me robaron.